暮色如墨汁倾洒，高原的夜裹挟着风的私语漫过经幡。我踩着碎石路踽踽独行，直到那座嵌在山坳里的小庙，像一粒被时光遗忘的星子，在苍茫天地间轻轻叩响了我的目光。

推门而入时，吱呀的木门声惊破了殿内的沉寂。没有金碧辉煌的佛像，没有缭绕的香火，只有浓得化不开的幽暗。可就在黑暗的最深处，一点微光固执地亮着——那是一盏酥油灯。

它安坐在斑驳的木桌上，火苗如一颗颤动的青稞，细小而专注。灯芯发出微弱的噼啪声，像是在与这无边的黑暗私语。奇妙的是，这如豆的光，非但没有被黑暗吞噬，反而在浓稠的夜色里，开辟出一方小小的、温暖的光的疆域。守着灯的，是一位老爷爷。他的背佝偻得厉害，像一张被岁月拉满的弓。他穿着一件洗得发白的藏袍，袖口磨出了毛边，却干净得没有一丝尘埃。他正用一根细签，专注地拨弄着灯芯。每拨一下，那火苗便欢快地跳跃，将他的影子投在墙上，巨大而飘忽，仿佛是他灵魂的舞动。他的脸上刻满了皱纹，每一道都像是高原的风沙雕琢出的沟壑，可那双眼睛，却在灯火的映照下，亮得惊人，像是藏着整片星空。

我屏息立于一侧，不敢惊扰。那一刻，我忽然明白，这盏灯，不是用来照亮殿堂的，而是用来照亮心灵的。它不驱散整个世界的黑暗，它只点燃自己，在每一个凝视它的瞳孔里，投下一点不灭的信念。它不是太阳，无法普照万物；它是心火，只为向内求索的灵魂导航。

老爷爷缓缓起身，走到我身边，目光深邃如夜，又明亮如灯。他没有说话，只是伸出枯瘦的手，指了指我，又指了指那盏灯，然后，用指尖轻轻点了点自己的胸口。

那手势，如一道闪电，劈开了我心头的混沌。我仿佛看到，千年前那位年迈的公主，在即将熄灭的油灯下，拔下金钗，挑起即将沉没的灯芯。那一挑，火光重燃，照亮了她脸上的沟壑，也照亮了史书泛黄的边角。光，从来都在，只是有时被我们遗忘。当我重新踏入高原的夜色时，风依旧清冽，可心底却像被那盏酥油灯烫过一般，留下了一团永不熄灭的暖。原来有些光从不需要照亮整片天空，它只要在心里亮着，就能让所有迷途的夜晚，都变成归家的路。

指导老师：曹慧娜