大年初三，我和爸爸妈妈坐着高铁去南京。我满心欢喜，以为是去夫子庙看红彤彤的花灯，可爸爸却牵着我的手，停在了一堵灰沉沉的墙前。墙上密密麻麻刻着无数名字，层层叠叠，比全校同学的名字加起来还要多。

“这是侵华日军南京大屠杀遇难同胞纪念馆。”妈妈轻轻蹲下来，声音温柔却带着沉重。入口处的青铜雕像一下子撞进我的眼里：一位母亲紧紧抱着婴儿，抬头望向天空，眉眼间的悲伤无声又浓烈，直直戳进心底。雕像的线条软软的，却裹着化不开的哀痛。妈妈后来告诉我，这是千千万万个在苦难中失去生命的母亲和孩子，她们永远定格在了那个寒冷的冬天。纪念馆里的叔叔阿姨都安安静静的，连走路都踮着脚尖，仿佛生怕惊扰了这些沉睡的灵魂。

往前走，脚下的路变成了青石板，身旁是按老照片复原的断壁残垣。墙皮像干硬的面包屑般一片片剥落，露出里面灰蒙蒙的青砖，冷冷的，透着说不出的凄凉。墙角蹲着一个穿蓝布褂子的蜡像小孩，头发乱蓬蓬地贴在额头，怀里紧紧抱着一个缺了口的瓷碗，碗底空空的，连一点饭渣都没有。“那时候的冬天，比现在冷上好多倍，他们没有暖气，连一顿饱饭都吃不上。”妈妈的手微凉，我赶紧攥紧她的手指，把自己的温度传过去。再往前，玻璃展柜里摆着一双小小的布鞋，鞋面被磨得发亮，鞋底还有一个圆圆的小洞，旁边的卡片上写着“７岁”——和我去年的年纪一模一样。我的鼻子酸酸的，心里堵堵的。

走到出口时，阳光一下子洒了下来，暖融融的。一群和平鸽落在草坪上，雪白的羽毛闪着光，脖子一扭一扭的，格外可爱。妈妈从包里拿出我最爱的草莓糖，剥了一颗放进我嘴里，轻声说：“以前的小朋友，根本吃不到这样甜的糖，所以我们要牢牢记住今天看到的一切。”

回家的高铁上，我趴在窗边看窗外的风景。远处的村庄挂着一串串红灯笼，红彤彤的，像甜甜的糖葫芦，在风里轻轻晃。爸爸摸着我的头说：“墙上的那些名字，都在盼着我们好好长大，盼着永远的和平。”我把甜甜的草莓糖纸小心翼翼叠成小爱心，放进书包最里层。明天，我要把今天的所见所闻，轻轻讲给我的布娃娃听。

指导教师：周燕颖