傍晚，我和姐姐吃完饭，便窝在沙发上看电视。窗外的天空依然很蓝，西边还染着一片柔和的淡粉色，安静得像什么都没发生过。

正当我们看得入神时，一股怪味从窗外飘入进来。起初我没在意，姐姐忍不住了，问我：“你闻到糊味了吗？”我点点头。我们在屋里走了一圈，闻来闻去，却什么也没找到。我心里还惦记着电视，便又坐了回去。

“你去河边把晾晒的书包和地毯拿回来。”妈妈的声音从厨房传来。我不情不愿地下了楼。刚出单元门，就看见一个保安站在门口，他的电瓶车上放着一个红色罐子，长得怎么这么像灭火器呢。一种不祥的预感涌上心头。一阵风刮过，浓烟滚滚而来，眼前所有的东西都像蒙了一层灰，刺鼻的焦糊味瞬间灌满鼻腔。我心一紧，转身按下门铃，手哆嗦着按了两次才接通。“着火啦！”我冲着门铃喊。“哪里着火了？”“我也不知道！你们快关窗，我去拿书包！”说完我拔腿就跑。

烟越来越浓，“喀喀”的呛咳声在喉咙里压不住。我捂住嘴，一路跑到河边。不远处的火光正熊熊燃烧，风把灰烟吹向我住的那栋楼。我心里一沉——书包和地毯就晾在河边，离火堆不过五米。

视线模糊，再往前几步，终于看到了书包。谢天谢地，还没烧着。我手忙脚乱地扯下书包和地毯，热浪滚滚，熏得人眼睛疼，我转身往回跑。

一路狂奔回家，路上不断有人举着手机往河边走。我跑到窗边，喘着气问姐姐：“我们不是早就闻到味儿了吗？”她说：“是啊，可是谁也没想到要往窗外看一看。”

着火的地方是个小土坡，三面环水，长满了枯黄的芦苇。火越烧越旺，两人多高的火焰疯狂舞动。浓烟卷成灰色的雾墙，时不时被风推过来，扑向窗边。土坡旁围了一圈人，有人拿长棍想把火拨进水里，有人举着灭火器朝边缘喷，火光映着他们模糊的影子。天色一寸寸暗下去，人越来越多，火却不灭，消防车也没有来。

“没人打１１９吗？”我问。“应该有人打吧。”姐姐也不太确定。“消防站离我们小区又不远，消防车这么久还不来，那要不你再打一下？”姐姐摇头：“不打，肯定会有人打的。”我看着窗外，忽然冒出一个念头：“万一，所有人都以为别人打了呢？”

不久，消防车终于来了，尾随的还有一些小孩和中老年人。车开不进去，几个消防员跳下车，迅速奔向土坡。天快黑了，火光把河边的树照得一明一暗。五六个戴头盔的身影冲进人群，水枪举起，火焰很快被压了下去。但仍有几处小火星在夜色里挣扎，像不甘熄灭的眼睛。

火灭了，消防员陆续撤出来。我们站在窗边，久久没有说话。我回想起近在咫尺的火苗，仍心有余悸。

以前，电视上的火灾、新闻里的意外，都离我很远。这一晚，它们第一次离我这么近。

那晚我一直在想一个问题：河边站了那么多人，火却烧了那么久，究竟是没有人打１１９，还是每个人都觉得“总会有人打”？

我们总爱看热闹。火光亮起的时候，人们从四面八方聚过来，举起手机，对准那片跳动的红。我们记录，我们围观，我们交头接耳，却很少有人问一句：“报警了吗？”好像只要有人站在这里，这件事就不再与自己有关。

可热闹是看不够的，火却会蔓延。

从前的人们闻到烟味，会跑出去喊一嗓子；如今我们捧着手机，等系统处理，等别人行动，等消防车鸣着笛挤过围观的人群。我们不冷漠，我们只是太相信“会有人管的”。可那个“人”是谁呢？不应该是你，我和千千万万个我们吗？

那晚的火很快被扑灭了。可有些疑问，似乎还在悄悄地烧着。

指导教师：陈辉